9. N°365 721
Je n'aime pas être là, allongé...
9.
Je suis un homme mort.
Je suis le corps qu'on a repêché cet après midi dans le canal St Martin, à Paris.
Je suis un homme mort, un corps froid. Violet parce que j'ai été étranglé. Boursouflé parce que j'ai séjourné dans l'eau. Laid.
Quand on m'a sorti de l'eau, j'ai attiré les badauds. Jamais vu tant de monde autour de moi. Et c'est mon plus grand drame : je suis mort et enfin on me regarde.
Je pue. Je vois les gens faire des grimaces. Pourtant, ils sont attirés par mon corps violacé, boursouflé, mal fagoté et puant. Je me dégoûte.
Quand j'étais vivant, j'étais beau, ou au moins je tenais debout, je savais m'habiller, je parlais, il m'arrivait de dire des choses intéressantes, drôles ou intelligentes. Parfois.
Je ne crois pas avoir mérité de mourir. J'ai juste croiser la mauvaise personne, au mauvais moment. Comme une histoire d'amour ratée. Il y en a d'autres qui ne finissent pas ainsi.
Maintenant je suis allongé sur la table d'une morgue. Le thorax ouvert pour l'autopsie. Je n'ai plus mal puisque je suis mort. Froid. Ouvert. Le cœur à l'air libre.
Le médecin qui me dissèque ne me plait pas. Il est petit et gras. Je n'aime pas ses lunettes. Je n'aime pas sa voix, je n'aime pas son accent, je n'aime pas ses petits doigts courts et épais. Si je voyais ses chevilles, sans doute grasses, je ne les aimerai pas, je n'aime pas sa blouse, tâchée, je n'aime pas son scalpel ni aucun de ses instruments, je n'aime pas le magnétophone sur lequel il enregistre ses observations, je n'aime pas le bruit de ses pas, je n'aime pas son haleine, je n'aime pas son impatience d'en finir avec moi, avec mon corps, mort, je n'aime pas l'étiquette qu'il m'a mise à l'orteil, je n'aime pas le numéro qui m'a été attribué, 365 721, je n'aime pas l'odeur de cette pièce, je n'aime pas le bruit de la trotteuse de l'horloge au dessus de ma tête, je n'aime pas la musique diffusée par la station de radio en sourdine, je n'aime pas qu'on soit dimanche soir, je n'aime pas être là, allongé, dur, froid et mort sur une table d'opération dont je ne me relèverai pas, je n'aime pas que mon assassin ait mal boutonné ma chemise, je n'aime pas qu'on soit au mois de mai et que je ne puisse pas en profiter, je n'aime pas être mort, il fait trop chaud, je n'aime pas cette colère, je n'aime pas cette amertume, je n'aime pas qu'on ne m'ait pas demandé ce que j'aurai aimé faire avant de mourir, j'aurai voulu avoir le temps.
De décider, de parler, de choisir, de refuser. De me battre, pour une fois.
Je n'aime pas le canal St Martin, j'aime le mois de mai, j'aime la bière, la première gorgée comme la dernière, et le vin rouge aussi. J'aime la peau douce des filles, j'aime leur odeur au creux de leur cou, j'aime la mèche de cheveux qui s'échappe de leur queue de cheval, j'aime les concerts au Point Ephémère, j'aime descendre les quais de Seine à vélo, j'aime allé au cinéma, j'aime manger des frites, j'aime lire le journal, même le Parisien, j'aime le bruit des pas des filles dans la rue, j'aime leurs doigts et leurs orteils, j'aime leurs cuisses et leurs seins et leurs fesses, j'aime quand elles disent oui et qu'elle disent non et quand elles ne disent rien, j'aime quand elles m'écoutent, quand elles m'écoutaient parce que maintenant je ne dis plus rien, je ne peux plus rien dire, je suis mort.
Vengez moi.
Je suis le corps qu'on a repêché cet après midi dans le canal St Martin, à Paris.
Je suis un homme mort, un corps froid. Violet parce que j'ai été étranglé. Boursouflé parce que j'ai séjourné dans l'eau. Laid.
Quand on m'a sorti de l'eau, j'ai attiré les badauds. Jamais vu tant de monde autour de moi. Et c'est mon plus grand drame : je suis mort et enfin on me regarde.
Je pue. Je vois les gens faire des grimaces. Pourtant, ils sont attirés par mon corps violacé, boursouflé, mal fagoté et puant. Je me dégoûte.
Quand j'étais vivant, j'étais beau, ou au moins je tenais debout, je savais m'habiller, je parlais, il m'arrivait de dire des choses intéressantes, drôles ou intelligentes. Parfois.
Je ne crois pas avoir mérité de mourir. J'ai juste croiser la mauvaise personne, au mauvais moment. Comme une histoire d'amour ratée. Il y en a d'autres qui ne finissent pas ainsi.
Maintenant je suis allongé sur la table d'une morgue. Le thorax ouvert pour l'autopsie. Je n'ai plus mal puisque je suis mort. Froid. Ouvert. Le cœur à l'air libre.
Le médecin qui me dissèque ne me plait pas. Il est petit et gras. Je n'aime pas ses lunettes. Je n'aime pas sa voix, je n'aime pas son accent, je n'aime pas ses petits doigts courts et épais. Si je voyais ses chevilles, sans doute grasses, je ne les aimerai pas, je n'aime pas sa blouse, tâchée, je n'aime pas son scalpel ni aucun de ses instruments, je n'aime pas le magnétophone sur lequel il enregistre ses observations, je n'aime pas le bruit de ses pas, je n'aime pas son haleine, je n'aime pas son impatience d'en finir avec moi, avec mon corps, mort, je n'aime pas l'étiquette qu'il m'a mise à l'orteil, je n'aime pas le numéro qui m'a été attribué, 365 721, je n'aime pas l'odeur de cette pièce, je n'aime pas le bruit de la trotteuse de l'horloge au dessus de ma tête, je n'aime pas la musique diffusée par la station de radio en sourdine, je n'aime pas qu'on soit dimanche soir, je n'aime pas être là, allongé, dur, froid et mort sur une table d'opération dont je ne me relèverai pas, je n'aime pas que mon assassin ait mal boutonné ma chemise, je n'aime pas qu'on soit au mois de mai et que je ne puisse pas en profiter, je n'aime pas être mort, il fait trop chaud, je n'aime pas cette colère, je n'aime pas cette amertume, je n'aime pas qu'on ne m'ait pas demandé ce que j'aurai aimé faire avant de mourir, j'aurai voulu avoir le temps.
De décider, de parler, de choisir, de refuser. De me battre, pour une fois.
Je n'aime pas le canal St Martin, j'aime le mois de mai, j'aime la bière, la première gorgée comme la dernière, et le vin rouge aussi. J'aime la peau douce des filles, j'aime leur odeur au creux de leur cou, j'aime la mèche de cheveux qui s'échappe de leur queue de cheval, j'aime les concerts au Point Ephémère, j'aime descendre les quais de Seine à vélo, j'aime allé au cinéma, j'aime manger des frites, j'aime lire le journal, même le Parisien, j'aime le bruit des pas des filles dans la rue, j'aime leurs doigts et leurs orteils, j'aime leurs cuisses et leurs seins et leurs fesses, j'aime quand elles disent oui et qu'elle disent non et quand elles ne disent rien, j'aime quand elles m'écoutent, quand elles m'écoutaient parce que maintenant je ne dis plus rien, je ne peux plus rien dire, je suis mort.
Vengez moi.
Par L'Excessive, Lundi 27 Aout 2007 à 01:15 GMT+2 dans Les Hanches Larges (article, RSS)
