Les Hanches Larges

Elle est un animal, elle le sait. C'est cette conscience qui lui donne tant de pouvoir sur les autres. Louis, Paul, Jules mais aussi Christelle, Laurence, le boulanger, le serveur du bar où elle prend son café, ceux qui ne se sont pas encore trouvés sur sa route, ceux qui ne savent pas, ceux qui ne veulent pas reconnaître cette bestialité, par bêtise ou orgueil humain- les pires. Un animal intelligent. Mais l'essentiel est corps. Tout ce qui compte c'est la chair, l'odeur, les contacts, la voix, les gestes, les regards. Les mots ensuite, seulement lorsqu'on a compris tout le reste. Avant ce ne sont souvent que bavardages futiles, erreur de communication, automatismes sordides et vains. Tout n'est que manipulation. Elle n'a pas d'antécédents dramatiques. Merteuil a souffert avant elle. Elle ne cherche pas d'excuse à son comportement. Une maîtrise de tout, même de ses larmes, même quand elle est seule. Tout est jeu. A armes égales, même la souffrance est une plaisanterie. Il faut chercher les règles, les comprendre et en jouer. Elle a ça dans le sang. Sans aucune méchanceté, ses « victimes » sont consentantes ou stupides. Elle joue parce qu'elle ne sait pas faire autrement. Elle n'est pas dure, ni froide, au contraire, elle ressent les choses sans doute plus que vous. La joie, le contact de la peau de ses amants, une conversation politique dans un bar au milieu de la nuit, la tristesse de perdre un être cher, elle sait ce que sait. Admirer une fleur, elle sait. Sourire en regardant un enfant aussi. La colère, elle connaît. Vous ne lui apprendrez rien de l'humanité, des plaisirs simples, ni des plus complexes, ni des peines, des angoisses ou des jalousies. Elle traverse la vie, consciente de son animalité. Et puisque tout termine dans un état de pourrissement, puisque son corps finira comme le votre, bouffé par des vers, autant en jouir avant.